Прикосновения лозы, –

Твоей руке она послушна, –

Случаются порой воздушны,

Но чаще – жгучи до слезы.

Прикосновения насчет,

Не пулеметом – с расстановкой,

Чтоб, оценив твою сноровку,

Я глубже чувствовал как жжет.

Проклятье! Злющая лоза,

Послушная жестокой воле,

Находит способ большей боли,

Впиваясь в мой несчастный зад.

«Все! Хватит! Больше не хочу!» –

Кричу. Но ты неумолима;

Счет не достиг и середины,

А я уже вьюном мечусь.

Наверно, дерганья мои,

Дразня твое воображенье

Игрой иного наслажденья –

Твои прелюдия любви.

И оттого я твой всегда,

Что одаряем я надеждой,

Потом увидеть без одежды

Тебя, зовущей в дивный сад.