Оскар
  Холод

	Холодно… Ветер, пронёсшийся в душе, выбил испарину на плечах.
	Всё готово.
	Горит камин, светлые отблески вьются на широкой деревянной поверхности.
	Всё готово.
	Капают солёные искорки с тёмной коры.
	Всё готово.
	Ты стоишь, и твои волосы обнимают серый шёлк на плечах.
	Всё готово.
	Выключен телефон, давно уехал водитель, закрыта дверь.
	Всё готово.
	Не готов только ты. Она ждёт, а ты никак не можешь решить, что её ждёт - наказание или подарок.
	Всё готово.
	Но ты не можешь оторвать взгляд запавших глаз от мятущегося огня.
	Всё готово.
	Она - твоё счастье, твоя печаль, твоя тоска, твоя надежда. Она - то прорвавшееся сквозь лёд недоверия чувство, которого ждал всю жизнь. Любимая игрушка, самая большая ценность, которая когда-либо у тебя была и будет. Она просто твоя девочка. Она юна, она умна, она очаровательна и озорно-ехидна. Она внимательная и такая забывчивая. Не так давно она на бегу бросила в трубку: "Я ненадолго, чуть-чуть и приеду"… Длинные гудки. Длинные часы ожидания. Ты сидишь на скамейке и в тысяча третий раз смотришь на часы. Ты знаешь, что нельзя смотреть, от этого время тянется ещё дольше, и цифры меняются ещё медленней. Ты никогда не умел ждать. Ты ненавидишь ждать. Для тебя тосклива любая поездка, ибо это время ожидания, пока кто-то переместит твоё сознание из точки А в точку встречи. Но сейчас встречи не будет. Ты ждёшь. Время от времени звонит телефон: "Нет, занят. Нет, после восьми. Да, заеду. Сказал - сделаю, ночь впереди". Ты ждёшь. Ждёшь напрасно, и сам хорошо это знаешь: ещё ни разу после такого звонка она не приезжала. Понятно, ну конечно, всё понятно - и то, что нет под руками телефона, и тысяча, и одно обстоятельство, и всё-всё-всё. И даже мысль, мелкая и недостойная мысль, от которой потом будет стыдно, но сейчас и она имеет право на существование: ты не столь много значишь в её молодой и бесшабашной жизни. Конечно, когда ты рядом… Но рядом ты не всегда. Не можешь быть всегда. Вот и сиди, и жди. Опять, в очередной раз.
	Зачем? А что ещё делать… Если есть хоть один шанс на миллион, что она приедет - ты должен ждать. Этой твой долг. Перед ней, перед собой. Не может она под этими осенними каплями пинать в одиночестве палые листья, глотая слёзы от обиды. Завтра… Завтра она позвонит и привычно телефон передаст что-то напоминающее её поцелуй. И ты не посмеешь её упрекнуть. Как всегда. И, может быть, пройдёт не так много времени, ты будешь с тоской вспоминать эти часы ожиданий. С тоской - потому, что всё-таки был шанс, что появится она в конце темнеющей уже аллеи и с разбега бросится тебе на шею. Но сейчас…
	Всё готово.
	И ничего не готово в душе. Тупик. Наказать… Она примет от тебя и подарок и наказание. Примет с такой самоотверженностью, от которой у тебя сводит скулы и перехватывает дыхание. Временами они чувствует твои обиды сильнее своих девичьих неприятностей. Не наказать - она не простит тебе холода глаз, взгляда сквозь неё, дежурных фраз и недоговорённости. И наказывать нельзя: она искренне считает, что нет её вины, не может быть. А ты просто боишься быть несправедливым.
	Жёстким, жестоким - можешь, но несправедливым…
	Всё готово.
	Кивок головы. Шуршание шёлка. Покорно вытянутые руки. В ожидании пытающееся расслабиться тело.
	Всё готово.
	Ты берёшь розгу. Взлетают и падают искры рассола.
	Всё готово.
	И вдруг… Она слегка поднимает голову и, стряхнув пряди, шепчет: "Накажи меня, милый"…
	Вспыхивает огонь в камине, вспыхивает пламя в груди, тает лёд в глазах. Счастье моё, девочка моя. Тихо, про себя… под свист розги, под вздрогнувшую от удара попку… под музыку, которая понятна только вам двоим…
	Всё готово.