ЖИВОПИСЕЦ

В час луны, согнутой вдвое,
На границе ночи с утром,
Где забыты все разбои
И обид осколки мутны.

Под разливом акварельным
Непроснувшегося неба
Порка выглядит бесцельной
И бессовестно-нелепой.

В это время можно было б,
Нежась где-нибудь на сене,
Из стаканчика с текилой
Дружно пить коктейль осенний.

Или плыть в скрипучей лодке
По пустому водоему,
Где утята-недолетки
Ищут путь к родному дому.

В романтическом тумане
Перебраться через гору,
Или просто на диване
Похрапеть тихонько хором.

Но сейчас ты осторожно
Свой мольберт принес и краски,
И на уровне подкожном
Заскреблись в момент салазки.

Тонкой кистью - стройной веткой
Графы чертишь с вдохновеньем
И мотив хватаешь цепко,
Для последнего творенья.

Живописец по живому,
Брызнул краской кисти мастер.
Порка выглядит нескромно,
Но в бесстыдстве столько счастья!