В общем-то мелочь –
невыполненные обещания:
То ли ещё творим,
чтобы не выпасть из роли...
Вся моя Тема –
self на мотив отчаянья.
Вся-то любовь –
онанизм в си бемоль миноре.

Отчаянья наши порой от чаяния –
Несбывшегося минорные гаммы.
Но счастье – оно очень часто нечаянно,
Как импровизация вне программы…

Слышишь – жизнь протекает сквозь пальцы и тает,
Натыкаясь на угли-слова,
Только зависть стучится о пустые глазницы
Ненасытного естества.

Видишь – смятое платье, и раскрыты объятья,
Боль желаний царапает грудь,
Но непрошенной гостьей одинокая осень
Лезет в душу, мешая уснуть…

В общем-то мелочь.
Просто осень стекает каплями
По окнам незрячим,
По локонам за воротник...
Плачет несмело,
Хмурой тучей на кровли падает...
В лужах стоячих
Отраженья колышется блик...

...Что наш путь? Череда расставаний и встреч:
Расставанья – навеки, а встречи – на миг.
Пишем набело жизнь, это ж страшная вещь!
И не худо бы было сперва – черновик...

...«Мы страданьем растем», – кто-то мудрый сказал.
Нет, расти не хочу. Я останусь как есть:
Непутевой девчонкой, покорной глазам
И рукам, что даруют бесчестье – как честь.

В общем-то, мелочь...
Обещания забываются,
Шагреневой кожей
Световой день сожмётся вскоре...
В общем-то, мелочь.
Осень в зиму перерождается
И рифмы тоже
Звучат в си-бемоль миноре...

Судной трубою – над звёздною мёртвой пылью,
Взвоем, – и нам отсосёт – потаскушка Муза.
Дух расправляет – истерзанные крылья –
Под белозубый оскал – ми-мажорного блюза.

...В дымке кабацкой, в гомоне полупьяном,
Шляпкой прикрыв глаза – (избежать конфуза),–
Слезы роняя в надколотый зев стакана,
Плачет под нервный блюз потаскушка Муза.

Осень в мажоре – но речь, увы, не об этом.
В белой салфетке помадою красной – губы.
Сколько за день ей пришлось обслужить поэтов!
Сколько их было, прекрасных – и сколько будет!

В общем-то – мелочь. Обычная «музья» работа
Плачет, устала... Проспится – и вновь – за дело.
Рифмы упали под стол. Поднимать неохота.
Лопнул стакан.
По осколку крылом задела...

Певчие побродяжки,
песни слагаем – сами.
Но – высокó-высóко,
там,
у Господней двери,
Я – надрываю глотку
матерными псалмами...
...Зябликом милосердья
мне подпевает – Джерри.

Вороной, воробьем, наседкою,
Себя считала по привычке я,
В душе порою горько сетуя
Что не дано быть певчей птичкою...
Теперь ликующим корабликом
Душа к тщеславию направилась...
(Подумаешь – назвали зябликом!
А вот поди же ты – понравилось!)

Бессмертной пошлости наследуя
В мечте убогой и ворованной,
Слыть воробьихою, наседкою
И поучающей вороною...

...Но в сердце, бытом изувеченном,
Созреет боль – эдемским яблоком...
...И – через женщину – извечное –
Засвищет – Богу в уши – зябликом...